A una agonía

El cielo se te cae, viejo mortero,

en los gruñidos que a tus lustros ya es tan pura

voz que quien ciego desde siempre resucita

hecho cenizas y dice azul o meteorito

durante el hálito que quede entre jirones.

Ya no es el segundero esta montaña

en tierra del minutero cielo, acaso aroma:

daga de filo bajo bajo olvido coralino:

ha vuelto llaga como una profecía,

en el último saco postal amordazada.

Hora es de cosechar trenos y gemidos,

los silencios, los ecos nonatos, hiel de lirio.

Hay que tañer la voz hasta abrir coágulos:

no más ver la era de canallas, sin inercia

aniquilado, anhelo o rabia:

comprendes que termina

y has comprendido todo.

Y a tu silencio postrero empotre emblemas

de aquel año en cuya muerte refugiaste

a un alma confundida como un simio,

que al pensar lo venidero anida un puño,

qué si no el mausoleo de un vuelve mudo

o el cállate que sisean las hachas quietas.

Diciembre de 2011.

DR (RSR)

Imagen:  Holocausto.